Culto melquita y avistamiento de un patriarca

Culto melquita y avistamiento de un patriarca

Phil Witmer-Rich

La noche del sábado 6 de mayo, el sonido de una armonía a cuatro voces se escuchaba por los pasillos del Colegio Bíblico de Belén. A nuestro grupo le habían pedido que interpretara una canción en la misa católica melquita a la que asistiríamos a la mañana siguiente, y yo era el líder de facto. Me puse un poco exigente, cambiando las voces de los demás y pidiendo más energía vocal. ¡Sería una actuación! ¡Más valía que la mejoráramos! Las canciones se compusieron rápidamente, con solo unos pocos intentos. Cuando esas voces resonaron por los pasillos en armonía, no pude evitar sonreír de oreja a oreja.

Caminamos por las calles de Belén hasta la iglesia. Era hermosa, con íconos y escenas bíblicas que adornaban las coloridas paredes. Nos sentamos y nos paramos según la gente que nos rodeaba, escuchando principalmente las recitaciones en árabe de los sacerdotes y de toda la congregación. El sumo sacerdote recorrió los pasillos, agitando incienso. Cuando la congregación cantaba, lo hacía al unísono. En algunos programas se incluía música escrita, pero la mayoría de las veces, la gente parecía conocer las melodías. Nuestra armonía a cuatro voces tenía un sonido tan diferente que parecía un poco fuera de lugar cuando nos pusimos de pie para cantar, pero alguien después del servicio nos dijo que cantábamos como ángeles.

Dos partes del servicio se cantaron en inglés: nuestros cantos y un momento en que el sacerdote se dirigió específicamente a nosotros, los estadounidenses. Habló de la lucha palestina por la liberación y nos animó a alzar la voz en su nombre y a hacer todo lo posible por defenderlos una vez que regresáramos a casa. En Tierra Santa, no existe la separación entre Iglesia y Estado. Ser religioso es un acto profundamente político. Dado que los palestinos están oprimidos y les han arrebatado sus tierras, hablar y defender la liberación es una actividad religiosa, política e incluso cotidiana.

El servicio fue más ritualista y formal que cualquier otro al que hubiera asistido, y la ornamentada iglesia al principio parecía darle a todo un aire de mayor importancia; era un poco intimidante. A medida que transcurría la mañana, quedó claro que no había nada que intimidar. La reunión era pequeña, y la gente (excepto los sacerdotes) no vestía de forma especialmente formal. También había niños; siempre recordaré a una niña pequeña sosteniendo una vela casi más grande que ella. No dejaba de mirar hacia atrás y sonreír, y un niño mayor la agarraba del hombro y la empujaba hacia adelante para que pudiera seguir el ritmo de la procesión. Después del servicio, nos recibieron cálidamente con café árabe (café fuerte y amargo con cardamomo) y un refrigerio.

Esa tarde, asistimos a un desfile de bienvenida al Patriarca de la Iglesia Ortodoxa Siria. Aunque los cristianos representan solo el 2% de la población palestina, las calles de Belén estaban llenas de gente, como los aficionados de los equipos deportivos estadounidenses podrían abarrotar las calles para celebrar un campeonato. Nuestro grupo serpenteaba entre calles estrechas y conjuntos de gaitas. Por el camino, me llamó la atención un niño pequeño que tocaba el trombón con mucha energía. Lo tenía apuntando hacia el cielo y, sin duda, le daba mucha onda a su actuación. Como un trombonista entusiasta como yo, lo elogié e intenté llamar su atención. Allí estaba este niño al que nunca volveré a ver, cuyo color de piel, secta religiosa, edad y lugar en la sociedad y en el mundo son tan drásticamente diferentes a los míos. Pero compartimos esa despreocupación al tocar el trombón, esa profunda pasión y el afán de llamar la atención y transmitir energía. En un lugar tan diferente de mi hogar, me sentí menos solo.

Finalmente llegó el momento que todos esperábamos: la aparición del Patriarca Sirio, Su Santidad Ignacio Alfredo II. Su rostro era visible en un enorme cartel que colgaba sobre el acto en la Plaza del Pesebre, pero durante un rato intentamos descifrar quién era. Resultó que había una gran cantidad de funcionarios eclesiásticos con vestimentas religiosas y largas barbas grises deambulando. Cuando apareció el Patriarca, quedó claro de inmediato quién era. Todos se agolparon a su alrededor; era como una nube de paparazzi. Tenía dos rasgos distintivos. El primero eran las dos mechas grises oscuras dentro de su barba, por lo demás blanca (como se veía en el cartel). El segundo, para mí, era… su sonrisa. Había estado esperando que un hombre mayor, digno, casi deificado como él, tuviera una mirada seria, o al menos una expresión neutra. También sería natural que alguien así, sin importarle su espacio personal, se sintiera algo molesto o nervioso, especialmente alguien que lidia con eso constantemente. Pero no; su rostro se iluminó con una sonrisa mientras lo vi. Parecía tan genuinamente feliz de estar entre la multitud, y esa felicidad era tan poderosa. Esa noche, al compartir esta experiencia con el grupo, sentí una sonrisa dibujada en mi rostro; por un momento, simplemente no pude soltarla.